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Japon

Atvaark — Thu, 25 Apr 2013 23:49:00 +0200

J'ai eu la chance de retourner au Japon il y a quelques semaines. C'est l'occasion de faire revivre un peu ce blog en postant quelques photos…

Tokyo

Panorama de 13,3 mégapixels composé à partir de 7 photos (cliquer pour agrandir) :

Yokohama

Chinatown

Kyonan (péninsule de Boso)

Nokogiriyama

Hamakanaya

Narita

Immaculée conception

Atvaark — Thu, 03 Jan 2013 00:34:00 +0100

Il fut un temps où les pubs télé étaient tout en vitesse. Tout en effets sonores et visuels. Tout en fonds, en flous, en images de synthèse, en mouvements de caméra, en impacts, en voix de Rambo qui énonçaient des pourcentages.

Et puis, les objets se sont mis à tourner. À dévoiler leurs détails en lente révolution à haute résolution. Le fond fut blanc, la profondeur de champ, rétinienne. La musique fut pop-folk, des petits rythmes de guitare décontractants, parfois de piano, toujours solo. La voix-off fait penser à celle, rassurante, d'un jeune père. En finale, le produit, son nom affiché sans fioritures, et la petite note de piano ou de guitare qui conclut bien, laissant le fond sonore aussi immaculé que celui de l'image.

Parfois, un slogan. Presque pas un slogan, tout juste une description, une précision. Comme ça :

Des mots. Simplement.

Deux phrases nominales. D'abord, un substantif. Ensuite, un adjectif, un adverbe ou un autre complément.

Essayons encore :

Le blog. Écrit.

Eh, oui. Pour la pub aussi, Apple en a inspiré pas mal. On n'a jamais entendu autant de guitare solo à la télé.

Les vraies raisons de la fin du monde

Atvaark — Wed, 28 Nov 2012 20:50:00 +0100

Celles que le gouvernement ne vous dit pas.

La fin du monde… Vous avez déjà essayé de faire finir un monde, vous ? Moi, ça m'a l'air coriace. Mais supposons. Supposons que le 21 décembre sonne le glas de tout — ou, allez, soyons raisonnables, la fin de notre espèce. Comment en arriver là ? Tant de choses à détruire ! De vie à défaire !

La météorite, c'est grotesque. À trois semaines de l'événement, nos télescopes seraient déjà braqués dessus.

Voici donc, plutôt que des délires hollywoodiens, quelques hypothèses rationnelles quant à ce qui pourrait venir à bout de l'humanité en moins de trois semaines.

1. Une main géante actionne une bombe géante de Baygon contre les bipèdes.

2. Une grève coupe le courant de l'ordinateur dans la mémoire duquel notre univers existe. Dieu se croyant par définition parfait, il n'a pas pris la peine de sauvegarder.

3. Les Russes.

4. Les cierges allumés en prière par les militants UMP consomment tout l'oxygène de l'atmosphère.

5. Les Chinois.

6. Un mauvais branchement envoie dans les éoliennes l'énergie produite par les centrales nucléaires. Les pales se mettent à tourner si vite qu'elles propulsent la terre dans un mouvement de rotation dont la vitesse nous éjecte tous dans l'espace.

7. Les Iraniens.

8. Un cargo transportant trois cents containers de comprimés effervescents s'abîme en mer. L'expansion des gaz provoque une telle augmentation du volume de l'océan que nous mourons tous noyés tels des mouches dans un mojito géant.

9. La révolte des robots qui pensent n'avoir plus besoin de nous. (Ils déchanteront tous le 22 décembre.)

10. Un passager a la folie d'emporter une petite bouteille d'eau à bord d'un avion de ligne, ce qui peut avoir des conséquences d'une gravité que personne n'imagine. Personne.

Bonnes vibrations

Atvaark — Sat, 24 Nov 2012 00:10:00 +0100

1,25992104989487… ≈ 1,25
1,33483985417003… ≈ 1,3333333…
1,49830707687668… ≈ 1,5

Toute l'harmonie de la musique occidentale actuelle repose sur ces approximations nées d'une coïncidence mathématique apprivoisée par deux mille cinq cents ans de musicologie.^[1]

C'est remarquable à plus d'un titre.

D'abord, car la justesse de la musique que nous connaissons, celle dont nous estimons les sonorités harmonieuses, n'était pas acquise. Elle n'était pas dans la nature du monde, puisque le problème qui la définit n'a pas de solution : la quinte et l'octave justes ne peuvent exister de concert pour toutes les notes de la gamme. Pourtant, quand nous écoutons un morceau de musique, nous n'en fantasmons pas l'harmonie. Si les notes nous paraissent justes, c'est que les égalités ci-dessus sont suffisamment vraies. C'est que nous avons dompté — car il s'agit bien d'une invention du cerveau humain — l'incompatibilité des nombres rationnels et irrationnels. La musique est une réconciliation qu'il a fallu mettre au point. L'harmonie musicale est-elle due à l'homme ou est-elle, comme le pensait Pythagore, de nature céleste ? Peut-être est-ce inconsciemment cette question qui nous touche quand nous écoutons de la musique.

Ensuite, ces approximations sont fascinantes car elles sont fondatrices. Nous sommes habitués à considérer les défauts, les inexactitudes, comme des choses à corriger. Au contraire, en musique, le défaut mathématique est aussi fondateur que la gueule de Gainsbourg. Tout ce qu'on peut faire, c'est ajuster sa répartition. C'est ce qu'ont fait les musicologues depuis Pythagore, jusqu'à aboutir au compromis du tempérament dit égal qui attribue à chaque note une part égale du problème. De l'imperfection, nous pouvons totalement nous contenter et nous le devrons jusqu'à la fin de l'humanité.

Plus que nous en contenter, nous pouvons même peut-être la souhaiter. Car quel est l'effet, concrètement, sur la musique, de ces égalités imparfaites ? Les rapports de fréquence presque pas imparfaits conduisent les divers intervalles à produire des battements, un effet de vibrato causé par les interférences entre les deux sons. C'est aussi une caractéristique de la voix humaine. Ainsi, si l'on peut se satisfaire sur le plan philosophique que l'imperfection de l'harmonie humanise la musique, on peut aussi voir cela de façon très concrète, la musique adoptant un peu du timbre de notre voix.

Et si l'on imagine que la justesse de chaque note, chaque tonalité, chaque accord est une coïncidence, alors la musique devient quelque chose d'absolument surnaturel qui dès lors n'a d'autre possibilité que de nous hanter en nous chuchotant combien l'Univers tout entier est improbable.

Note

[1] Il s'agit des rapports de fréquences de la tierce, de la quarte et de la quinte, à gauche dans le tempérament égal utilisé aujourd'hui et à droite dans leur définition pythagoricienne, dont le son est pur mais la combinaison légèrement fausse.

Blue Autumn

Atvaark — Fri, 23 Nov 2012 00:58:00 +0100

Voilà trois ans que j'avais dérogé à la tradition : l'automne appelle un nouveau design pour mon blog.

Le thème que vous découvrez se veut sobre sans être austère, minimaliste sans faire dépouillé. Exit les mentions, les liens, les compteurs que personne n'utilisait. Je voulais créer un coin calme dans un web souvent surchargé (les mauvaises langues diront que c'était plus mort que calme ces derniers mois).

Seule touche un peu sophistiquée, les infos techniques concernant les billets et les commentaires (date, index, permalien…) sont regroupées dans des cartouches compacts, isolés et d'un style volontairement en rupture avec le reste pour ne pas s'immiscer dans le contenu.

La touche de couleur reste l'orange, tous les éléments gris tendant en réalité vers le bleu-vert. Le fond est un gris bleu très clair qui donne son nom au thème, rappelant ces atmosphères d'automne, voilées, où tout est silencieux et délavé, presque givré. D'où le nom du thème, produit d'une longue réflexion ayant duré au moins dix secondes, sept étant dévolues au choix entre Blue Autumn et Autumn Blue.

La définition des écrans ayant largement augmenté ces dernières années, j'ai aussi pensé à vos yeux en agrandissant le texte.

Je n'ai pas fait de tests très poussés mais le rendu devrait être correct sur tous les navigateurs pas trop vieux.

Sur une note plus technique, j'en ai profité pour passer à la dernière version de dotclear. Comme mon installation précédente commençait à être bricolée de tous les côtés, j'ai préféré repartir sur une base saine en créant un nouveau blog ex nihilo avant d'y transférer tout le contenu de l'ancien blog. J'ai aussi réinstallé la plupart des extensions qui étaient en place (abonnement mail aux commentaires, etc.). Il se peut que tout ne fonctionne pas du premier coup. Si vous constatez des choses bizarres, merci de m'en avertir dans les commentaires de ce billet.

Le titre aussi a changé. J'aurais aimé ne pas en mettre du tout mais c'était un peu extrême. Le plus proche de ne pas en mettre, c'était d'utiliser simplement l'adresse.

Blue Autumn déchaînera-t-il autant les passions que C50-T ?

Regarder vers l'avant

Atvaark — Thu, 15 Nov 2012 10:28:00 +0100

Aujourd'hui, je vais écrire pour ne rien dire.

Quand j'étais gamin, l'évocation d'une date ancrée quelques années dans le futur éveillait immanquablement la même question : serai-je encore là ? Une année me semblait une telle éternité, et la vie un tel miracle, que j'envisageais, sans angoisse ni noirceur particulière, de ne pas y survivre. J'ai encore l'image d'une date de péremption d'eau minérale, si loin dans l'avenir (trois ? quatre ans ?) qu'elle m'en semblait irréelle, inatteignable. Je ressentais quand même une certaine tristesse à l'idée que peut-être je ne verrais pas les voitures volantes de l'an 2000.

Plus tard, à l'adolescence, la question avait changé et ma notion du temps s'était apaisée. Considérant le restant de ma vie, je me demandais ce que j'allais pouvoir apporter au monde. Quelle invention ? Quelle œuvre ? Quelle idée ? Ou, de façon plus réaliste, quel freeware pouvais-je réaliser que le monde allait se mettre à utiliser ? Moi-même, qu'allais-je encore apprendre ? Faire ? Voir ?

Étudiant, jeune adulte, je m'ouvris aux autres, à de nouvelles disciplines, je voyageai en d'autres lieux pour mes loisirs et mon travail. Je ne sais pas si je me posais beaucoup de questions. C'est un temps béni quand votre vie semble organisée tant par vous-même que par de mystérieuses forces extérieures.

Aujourd'hui, je me demande ce que le monde peut m'apporter. Quel bonheur retirer de ce qui m'entoure ? Mais aussi de ce que j'ai en moi et qui m'est encore, par bien des aspects, inconnu. N'attendez pas une réponse, j'ai dit que j'écrirais pour ne rien dire. Pour la première fois, en tout cas, je n'aperçois plus la côte, ni vers l'arrière, ni vers l'avant. C'est parfois effrayant. Ça va, le navire semble solide. En imaginant la terre qui m'attend, je pense parfois à la maison que j'aurai quand je serai grand. Ce qui est idiot car cela fait bien longtemps que je mesure un mètre quatre-vingts.

Bloqué dans le jazz

Atvaark — Fri, 26 Oct 2012 21:33:00 +0200

Le soir emplit l'habitacle. La file infinie des lueurs rouges de l'embouteillage se recopie dans chaque goutte de pluie accrochée au pare-brise. Entre les voitures arrêtées passent des parapluies, des vélos. La radio diffuse un jazz cuivré, boisé, métallique, accueillant comme un intérieur un soir d'hiver.

Le moment est d'obscurité et de brillance. Je peux prendre le temps d'observer la ville à l'heure où les vies changent de mode : de labeur à repos, d'extérieur à chez soi, de semaine à week-end, de collègues à famille, de Toulouse à campagne, d'activité à vacances. Les gens sont sérieux dans leurs déplacements, concentrés sur leur objectif, appliqués dans leurs mouvements, attentifs. D'autres sont sages dans leur immobilité — car le feu passe au vert pour la troisième fois sans qu'une voiture ait bougé.

Un conducteur impatient dépasse tout le monde à contresens d'une voie de bus. Il tente de se rabattre devant moi mais c'est peine perdue, la file ne s'interrompt ni ne bouge. Il reste bloqué et bloquera bientôt le bus qui vient en face. Mon appel de phares est fait sans grande conviction, j'ai beau tenter, je ne suis pas énervé. Je ne sais pas pourquoi je l'ai fait. La vie comporte des décalages inattendus. Il y a la bière, rêvée dans la journée, qu'on ouvre le soir alors qu'on n'en a plus envie. Ou l'embouteillage redouté dont on est, finalement, presque reconnaissant de la lenteur qu'il nous impose. L'automobiliste pressé tente toujours de libérer la voie. Je préfère ma place immobile à la sienne. Et puis, qu'est-ce que ça change ? Ça ne pouvait pas moins avancer.

Le vert du feu devient décoratif dans la bleuté crépusculaire qui contamine toute chose touchée par la pluie. Dans la voiture derrière moi, la jeune femme regarde distraitement de l'autre côté de la rue. Admire-t-elle l'architecture ? Lit-elle les enseignes, les vitrines ? Se demande-t-elle le prix des appartements ? Peut-être regarde-t-elle un piéton, un cycliste. Autour, réfléchies, les couleurs sont primaires, additives, RVB.

Le feu repasse au rouge sans que le croisement soit libéré. Les essuie-glaces effacent mille feux de stop en hologrammes et laissent un nouveau motif apparaître, à jamais unique, effacé à son tour, à jamais remplacé. De quel pare-brise étrange sommes-nous les gouttes de pluie dérisoires ? se demanderait un philosophe dérisoire. Sur le rythme du jazz, celui de la pluie.

Pas un véhicule ne bouge. Chaque embouteillage recèle un mystère fondamental : au-delà de cette voiture bloquée par une autre, et tant d'autres, où se trouvent les prémisses du mouvement ? Est-ce une rue bien dégagée derrière un camion de livraison ? Une ville entière paralysée ? Y a-t-il des morts ? Plus funeste, un ministre en visite ? Peut-être sommes-nous seulement victimes d'une inadéquation du système routier au trafic. La poésie de l'instant s'effiloche quand je recommence à me projeter en avant, à penser plus qu'à être, à envisager des mots comme système et inadéquation. Je me recale dans la réalité et j'aperçois la voie de bus, à ma droite, et mon parking cent mètres plus loin. Allez, c'est l'heure de s'en sortir.

Vie

Atvaark — Tue, 23 Oct 2012 02:25:00 +0200

On clamait hier qu'il était mort
Que son vieux blogue avait vécu
Pourtant quelques lecteurs encore
Réclamaient ses histoires de vie

Eh mais voilà la vie ça va
Ça veut parfois pas parler fort
L'éphémère blogue en effet mord
Quand l'auteur n'est pas convaincu

Ou quand la rime est attendue
Que le sérieux est superflu
Que le propos est distendu
Que le jazz oublie la java

N'est pas mort ce qui toujours pionce
Comme dit Howard à Providence
Et au long des ères… peu importe
Au long désert succède la danse
Des martinets au ciel d'automne
Quand les zébrures au ciel d'eau tonnent
Et qu'avant l'hiver un blogue vit

Galatron

Atvaark — Thu, 31 May 2012 17:46:00 +0200

Vous vous rappelez mon Agence de Presse Prédictive ? (Sans doute pas.)

Eh bien, voici le Galatron !

Une dernière chose…

Atvaark — Mon, 28 Nov 2011 22:49:00 +0100

Je me suis mis en tête d'entamer un nouveau blog. Sous mon vrai nom. On verra ce que ça donne. L'adresse ? pnk.fr, tout simplement.

Faut pas charia

Atvaark — Fri, 04 Nov 2011 00:45:00 +0100

Note à l'intention de ceux qui me suivaient sur Facebook : ça sent mauvais par là-bas. Ne tenant plus à utiliser leurs services, j'ai supprimé tant mon compte personnel que celui de mon blog.

Ceux qui me suivaient à titre personnel savent où me retrouver.

Ceux qui suivaient mon blog peuvent utiliser le flux RSS et/ou Twitter.

Je précise que c'est à peine si j'ai ouvert deux fois Charlie Hebdo dans ma vie. Mais il y a des principes auxquels je suis particulièrement attaché, quel que soit le journal dont on brûle les locaux ou dont on censure la présence en ligne.

Citer

Atvaark — Mon, 24 Oct 2011 21:55:00 +0200

Les présidentielles approchant, les partis hésitent de moins en moins à discréditer leurs adversaires à coups de citations.

Et plein de gens vont s'indigner de propos rapportés n'importe comment de tous les côtés. Le bon vieux coup de la citation hors contexte qui aboutit, selon le cas, à la caricature ou au contre-sens, fonctionne toujours terriblement bien. On associera plus facilement au nom d'un homme une phrase mémorable que n'importe lequel de ses actes.

Il se trouve cependant qu'une citation ne vaut rien comme preuve de l'opinion de son auteur.

Rien.

Je suis tombé récemment sur une citation de Flaubert, justement : Faire et se taire. La personne qui la rapportait, pourtant écrivain, l'interprétait de la façon suivante : bosse et tais-toi.

Il m'a paru étonnant qu'un type de l'intelligence de Flaubert ait voulu dire un truc aussi répugnant. Alors j'ai fouillé un peu. Et, en effet, ce n'est pas du tout ce que Flaubert voulait dire. Il s'exprimait au sujet des romanciers qui laissent transparaître leur opinion dans leur œuvre. Il conseillait donc d'écrire (faire) mais en laissant parler le récit plutôt qu'en transcrivant sa propre voix (se taire).

Sans le contexte, il était parfaitement impossible de deviner la nature du propos.

Faut-il pour autant ignorer les citations ? Non. Une citation dit tout sur celui qui la rapporte. Qui il déteste, qui il admire, quel genre de coup bas il est prêt à jouer, et ce qu'il pense ou ne pense pas. Il peut être utile de garder ça en tête au moins jusqu'en mai prochain. Ça retourne un certain nombre de situations.

Pensées

Atvaark — Sun, 23 Oct 2011 23:37:00 +0200

Coins de carnet

Les écrivains ne sont plus nécessaires au divertissement d'un public qui pourrait se rassasier de toutes les bonnes choses déjà publiées. Le public, en revanche, reste indispensable à la distraction des écrivains.

Le plus grand progrès dans la téléphonie mobile serait de rendre les numéros gratuits gratuits.

Finalement, on occupe sa vie à l'occuper.

Ceux qui rabâchent ce qu'ils voulaient faire de leur vie sont généralement bien en peine de dire ce qu'ils voudraient en faire.

Si on ramène le système financier au corps humain, il est intéressant de comparer d'une part, combien d'énergie prélèvent les systèmes biologiques chargés de répartir l'énergie ; d'autre part, combien d'argent prélève le système financier. Et puisque l'obésité est une maladie, il faudrait se préoccuper de tous ces bourrelets de liquidités entassées qui enlaidissent et affaiblissent le monde.

S'il vous plaît, citez-moi hors contexte. Le scandale fera venir la gloire.

Là-haut

Atvaark — Mon, 10 Oct 2011 01:30:00 +0200

Qu'est-ce qui pousse à se dire, un jour, qu'on va gravir une montagne ? Ce n'est qu'une fois redescendu que je me suis posé la question. Pendant les semaines de préparation, j'avais simplement envie de le faire, sans besoin de chercher une raison.

Le départ a eu lieu un superbe samedi matin d'octobre. J'avais été le seul dans notre petit groupe de randonneurs du dimanche à avoir répondu positivement à l'invitation de mon coéquipier : faire une vraie randonnée de montagne sur deux jours, avec bivouac, avant l'arrivée de l'hiver. Nous étions donc deux à quitter le parking isolé accolé à une petite centrale électrique où s'achevait la conduite forcée d'un barrage d'altitude.

Ce matin-là, c'était sûr, l'hiver était loin — on avait même du mal à croire que ce fût l'automne. Pas un nuage, un bleu profond déjà nettoyé par les mille mètres d'altitude du point de départ. Un peu plus de dix kilos chacun sur le dos, sacs longuement élaborés, d'abord par inclusion de l'utile puis par élimination du superflu, sans oublier les visites dans les magasins spécialisés et les commandes de matériel ultra léger sur internet. La météo avait un peu allégé nos contraintes en excluant toute possibilité d'orage ou de précipitations. Il nous faudrait tout de même marcher sous des températures allant de l'estival au négatif ; gravir deux mille mètres de dénivelé ; transporter eau et nourriture pour deux jours ; pouvoir dormir par moins cinq degrés avec du vent ; se faire plaisir, aussi, en prenant des photos et en s'offrant quelques verres de vin et un repas chaud au sommet. On a vite fait d'accumuler les kilos et les conseils des « MUL » s'avèrent précieux.

Le début se fait sous les frondaisons d'une belle forêt de bouleaux aux souches moussues. Le sentier serpente dans un sous-bois dense et dégagé. Il ne fait pas plus de dix degrés mais le t-shirt est largement suffisant. Nous quittons rapidement la voie la plus empruntée, dite « moderne », pour emprunter la voie historique. Est-ce parce que nous n'étions pas sûrs de pouvoir suivre la voie facile que nous avons choisi l'autre ? Nous voulions surtout éviter les hordes de randonneurs et emprunter la voie que tout le monde s'accordait à qualifier de plus belle.

À flanc de colline, le sentier forestier nous fait changer de vallée. Nous ne verrons plus personne avant le sommet, excepté un berger ou garde forestier assis devant sa cabane, au loin. Après moins d'une heure de marche, la forêt laisse place à une prairie rase encadrée de montagnes. Le nombre de bouses et l'absence de vaches laissent deviner que la transhumance vient de prendre fin. Avant de nous attaquer à la montagne proprement dite, nous remontons le fond de vallée dont la pente déjà honnête tient du faux plat à côté de ce qui nous attend. De petites cascades surgissent des flancs des montagnes. L'herbe, la mousse et la roche prennent mille teintes de vert, de brun et de gris. Le paysage, magnifique, s'achève devant nous en cirque géologique ; nous bifurquerons avant.

À partir de là, le chemin est moins évident. Il faut chercher les cairns empilés par les autres randonneurs et les rares marques de peinture. La configuration topologique seule ne donne aucun indice sur le trajet à suivre. De toute façon, de loin, toute ascension à pieds paraît vouée à l'échec. Je m'apercevrai plus tard qu'une paroi qui semble verticale à distance ne l'est pas tant que ça quand on y est.

Les cairns sont suffisamment fréquents et on ne perd pas trop de temps à chercher son chemin. Ça grimpe sec. Pour la première fois depuis le début de la journée, je sens que mon cœur travaille dur. Je ne suis pas le type le plus sportif qui soit. Nous nous arrêtons à un ruisseau pour refaire les réserves d'eau. L'univers devient totalement minéral, rouge par endroits (je pense à l'Arizona). Les bâtons de marche sont les bienvenus. À flanc de montagne, la pente est de plus en plus forte et le sentier n'est plus constitué que de grosses pierres. Notre objectif : un replat baptisé les Tables où nous voulons déjeuner.

À plusieurs reprises, au moment d'aborder ce qui ressemble à un col, nous croyons y être. Chaque désillusion suivie d'un passage plus difficile que le précédent ajoute un peu de découragement à la fatigue physique. Malgré l'heure peu avancée (15 h), nous évoluons déjà à l'ombre. La vue d'une prairie ensoleillée juste avant les Tables nous apporte un franc soulagement. Nous nous y posons pour déjeuner. Aucun doute n'est prononcé mais je crois que chacun devine chez l'autre quelques hésitations quant à la suite : il nous reste six cents mètres à gravir, dont deux passages aussi difficiles que ceux qui nous ont déjà bien entamés, à en croire la carte.

Une bonne pause repas devrait nous regonfler, me dis-je. Nous pouvons prendre notre temps, souffler, profiter de la vue — superbe, dépassant déjà quelques sommets —, nous sommes de toute façon largement dans les temps pour arriver en haut avant la nuit. Effectivement, quand l'ombre et le froid nous enveloppent à nouveau et qu'il est temps de se mettre en route, nous avons regagné en moral et en énergie. Les passages marqués difficiles sont délicats mais plus ludiques que les sentiers raides, pierreux et interminables qui nous avaient mis à plat. La vue est de plus en plus remarquable, encore améliorée par la lumière de fin d'après-midi.

La fatigue est là mais le découragement a totalement disparu. Nous sommes heureux d'avancer, même lorsqu'il s'agit de faire un peu d'escalade. La ligne droite finale est interminable, le Montcalm étant un gigantesque pierrier tout autour de son sommet. C'est surtout là que je me rends compte que j'ai mal à l'épaule droite (ça me gênera particulièrement le lendemain). Impossible de dire si ça vient de la sangle du sac ou du bâton. Qu'importe, nous y sommes, je ralentis juste un peu mon rythme le temps de rejoindre Olivier au sommet. 3077 m.

Nous installons l'abri (sur des pierres, encore des pierres), partageons l'apéritif avec des randonneurs croisés par hasard la semaine précédente sur un forum internet. Je prends des photos du soleil couchant. Le spectacle de roche et de soleil est époustouflant, comme l'est celui du crépuscule. La température chute, le réchaud à gaz est bienvenu pour manger chaud. Pris entre le froid et la fatigue, nous ne tardons pas à nous glisser dans nos duvets. À cause des pierres qui me scient le dos, je ne fermerai presque pas l'œil de la nuit. Peu importe, je suis heureux d'y être.

Lorsqu'en pleine nuit un coup de vent soulève la toile de l'abri et me laisse entrevoir l'extérieur, je n'en crois pas mes yeux. Les lumières de la plaine de la Garonne sont visibles jusqu'à Toulouse. Au-dessus, une voûte céleste comme je n'en ai, de ma vie, jamais vue. Impossible de trouver une petite surface de ciel qui ne soit piquée d'étoiles. Sans la moindre idée de l'heure, je m'habille rapidement et sors affronter vent et quatre degrés en-dessous de zéro pour me planter face à ces milliards de lumières du ciel et de la terre, comme un gamin, salué par trois étoiles filantes.

Nous l'avons fait et qu'importe pourquoi. N'est-ce pas, de toute façon, évident ?

Photos © AC (pas sous licence CC)

Brèves

Atvaark — Tue, 06 Sep 2011 21:10:00 +0200

(dont quelques Twits recyclés)

Les écrivains ne sont plus utiles pour distraire un public qui pourrait se rassasier des bonnes choses publiées jadis. Le public, en revanche, reste indispensable à la distraction des écrivains d'aujourd'hui.

Si les gares sont cinématographiques, c'est que chaque départ de train est un travelling parfait.

Suggestion de remplacement de l'expression entre tradition et modernité pour parler du Japon : entre sérénité et WTF.

Si le sommeil sert à réorganiser la mémoire, alors les rêves doivent être là pour défragmenter le système de fait-chier.

La France conserve le contrôle d'une des plus puissantes institutions internationales : le room service du Sofitel.

« Bagarre entre un suicidaire : un mort. »

« Un attentat fait six morts en pleine rue. Les anti-rue déplorent l'inaction du gouvernement. »

Ô tempura, ô morue

Atvaark — Wed, 31 Aug 2011 19:50:00 +0200

En cette rentrée, quelques brèves…

Les députés UMP se soulèvent contre la présentation dans les nouveaux manuels scolaires de la « théorie du genre sexuel » selon laquelle les mâles ne sont pas nécessairement de stéréotype masculin et les femelles de stéréotype féminin. Ça me semble pourtant tout sauf révolutionnaire. En revanche, cette histoire a extrait de ma mémoire un passage du manuel de biologie que nous avions au collège, preuve que cela m'avait quand même un peu indigné à l'époque, qui disait en substance que les adolescents de même sexe peuvent parfois concevoir l'un pour l'autre un sentiment amoureux, que c'est normal et que ce n'est que passager. À choisir, les nouveaux manuels me semblent quand même vachement mieux.

Je n'en reviens pas qu'on continue à publier des livres et articles ayant pour titre « machin m'a tuer ». Il faudrait que les éditeurs se rendent compte que c'est complètement éculé. En outre, les plus jeunes ne comprennent sans doute rien à cette manie, ni à la faute d'orthographe associée. À l'occasion de la sortie de Sarko m'a tuer (à grand renfort de publicité dans les médias — évidemment, rien à voir avec le fait que les auteurs sont journalistes), je me suis demandé combien de livres avaient déjà calqué leur titre sur ce modèle (en excluant évidemment tous les « Omar m'a tuer »). Google Livres donne une réponse : 93. En vrac, Le français m'a tuer, Le mammouth m'a tuer, Marianne m'a tuer, Travail m'a tuer, Facebook m'a tuer, La justice m'a tuer, L'entreprise m'a tuer, Le rap m'a tuer…

En parlant de lexique, je me délecte chaque jour de celui qui accompagne les nouvelles économiques. Il y a, par exemple, les niches fiscales dont certaines sont indéboulonnables et les autres qu'on rabote. Je me demande si celui qui a inventé l'expression y a réfléchi : à moins d'y aller très fort, tout ce que vous ferez en rabotant une niche, c'est l'agrandir et l'embellir, pour le bonheur de Snoopy. Et puis, il y a les bourses. Systématiquement au pluriel. Chute des bourses, bourses en berne, bourses fragiles, bourses actives, bourses dans un climat d'excitation… Je me plais à penser que des notions économiques pourraient un jour trouver leur métaphore dans les bourses fripées et les bourses poilues, et à imaginer les journaux.

C'est moins d'actualité mais tant qu'on est dans les expressions utilisées à tort et à travers, « sous le sceau de » court en tête. À l'origine, « sous le sceau du secret » faisait allusion au cachet de cire qui garantissait le secret de la correspondance. Puis, tout à fait légitimement, la locution a été adaptée lorsqu'on voulait insister sur la protection du secret : « sous le sceau de l'anonymat », « sous le sceau de la confession », « sous le sceau de la confidence »… C'est là que tout s'emballe. Est-ce la proximité à l'expression « sous le signe de » ? Toujours est-il que la notion de secret en a pris un coup, puisqu'on trouve dans les journaux quelques perles comme « sous le sceau de la célébration des 50 ans du Togo », « sous le sceau de la magnificence », « sous le sceau de la stabilité »… Ouest-France nous offre même un splendide « Pâques sous le sceau de l'hippisme » ! Comment savoir si l'expression est utilisée correctement ? Essayez la phrase « je vous le dis sous le sceau de… » et confirmez que ça passe ou riez un bon coup. Que tout cela reste entre nous : je vous l'ai dit sous le sceau de l'hippisme.

Slogans

Atvaark — Wed, 27 Jul 2011 19:00:00 +0200

L'étrange blogue, c'est en vogue

Parmi les slogans efficaces, Les antibiotiques, c'est pas automatique occupe une place de choix. Chacun l'a retenu au point qu'il est devenu difficile de prononcer antibiotique sans penser au reste. Même Google complète la phrase sitôt qu'on a tapé les antib. En retardant le développement de bactéries résistantes, une simple phrase contribue ainsi de façon significative à la sauvegarde de l'humanité.

Or, combien de catastrophes pourrions-nous éviter grâce à d'autres slogans si bien sentis !

Imaginez notre extrémiste norvégien cassé dans son rêve de grandeur par un Les tueries, c'est petit inscrit en sonorités indélébiles dans tous les cerveaux du pays. Qu'aurait fait notre facho mégalo si, à chaque étape de sa préparation, une voix-off était venue lui titiller l'oreille : c'est petit !

Non, parce que, voyez-vous, la haine, c'est pas la peine. D'ailleurs, personnellement, l'assassinat, je suis pas fana.

En outre, combien de psychopathes rendrions-nous inoffensifs en leur assénant que perdre la boule, c'est pas cool !

Plus près de nous, j'ai lu aujourd'hui que le gouvernement préparait une loi pour prévenir les délits d'initié. Franchement, ils feraient mieux d'acheter une pleine page de pub dans Le Figaro : Le délit d'initié, c'est pas le pied.

On pourrait même sauver le tennis et le football français si on leur faisait comprendre que la défaite, c'est pas chouette !

Autre utilisation : les grandes causes. Si vous voulez amener les gens à donner, gravez-leur dans le crâne que la famine, ça me mine, que le cancer, c'est pas super, le diabète c'est bête et le sida c'est fada.

Même au quotidien, un slogan bien ficelé peut rendre de fiers services. Serez-vous encore en retard à l'aéroport si vous vous dites que rater l'avion, c'est la teuhon ? Pas de précipitation pour autant. D'accord, la voiture, ça carbure, mais les accidents, c'est méga chiant.

À ce stade, je pense avoir largement démontré ce que les slogans pourraient apporter à nos vies. Alors, n'hésitez plus. Les slogans, c'est élégant.

(Pour les tarifs de pub sur L'ébdMA, me contacter.)

De la démangeaison anale au smartphone : une brève histoire de la contenance

Atvaark — Sun, 17 Jul 2011 01:51:00 +0200

L'homme, à peine sorti de sa jungle ou de ses cavernes, n'accordait pas une importance phénoménale à sa tenue en public. Il battait la savane sans se soucier qu'on lui reprochât de gambader cul nu, le dos voûté, rasé de l'avant-veille, baigné de l'an dernier et se grattant ostensiblement le postérieur, un Bambi sanguinolent jeté sur l'épaule.

Puis vint l'habitude, chez les homo sapiens suffisamment civilisés, de faire salon. On se retrouvait dans la grotte du fond entre chasseurs de la haute, artistes distingués, amateurs de bons cris, où l'on griffonnait des mammouths sur le mur tandis que d'autres gesticulaient la dernière comédie. Il était alors de bon ton d'en griller une afin de montrer que contrairement à ces connards de néandertals, on maîtrisait le feu^[1].

L'habitude de fumer pour se donner bonne contenance subsista à travers les millénaires. L'on inventa les vestons, les chapeaux, les montres, les lunettes de soleil, les bijoux, les chaussures de marque, las, rien ne donnait tant la classe qu'un filet de fumée sur une photo en noir et blanc. Le tabac ne restait cependant qu'un maigre progrès de civilisation. Il laissait, en effet, les doigts aussi sales et puants qu'un grattage de postérieur primitif.

L'homme inventa donc le smartphone. L'utilité du smartphone rejoint en partie celle du tabac : il occupe les doigts et justifie que l'on aille s'isoler du groupe social. Il partage aussi certains caractères du tabac : interdit dans l'avion et, à l'instar du briquet, langoureusement balancé à bout de bras dans les concerts. Surtout, il rend toute dignité à celui qui se retrouve, l'espace d'un instant, isolé en soirée. Pianoter sur son smartphone, adossé au mur dans une posture calculée (tout se joue dans les jambes), l'air concentré voire préoccupé, fait passer instantanément du statut de looser à celui de businessman. En outre, un smartphone correctement utilisé n'empuantit pas les doigts.

Le smartphone partage pourtant avec le tabac certains défauts. Le manque dès le réveil qui pousse à entamer chaque belle journée par une quinte de spam nauséabond. Plus généralement, l'accoutumance. Sans compter la gêne des autres : conversations téléphoniques qui polluent la table voisine au restaurant, besoin de trouver du wi-fi comme d'autres cherchent un bureau de tabac… Il y a aussi l'empreinte sur le budget et, dit-on, l'atteinte à la santé. Le pire restant que si les doigts sont libérés de leur odeur, c'est tout l'utilisateur de smartphone qui peut parfois s'avérer infect dans ses manières.

C'est ainsi que, pour m'aider à arrêter le smartphone, j'envisage de commencer à fumer. Établissant définitivement le lien entre téléphone portable et cancer.

Épilogue

Dans le futur, on se baladera cul nu, pas rasé, on se grattera le postérieur et la réalité augmentée nous fera apparaître aux smarteyes® de nos congénères comme des Humphrey Bogart et des Audrey Hepburn entourés de volutes mystérieuses.

(Billet inspiré d'un tweet de @Vinvin.)

Notes

[1] Rigoureusement faux mais indispensable à l'effet narratif. Les néandertals faisaient du feu, je les ai vus comme je vous vois. Ne croyez pas ce qui se dit sur le net. Ne croyez pas ce qui se dit tout court. On vous ment. Faites gaffe. Je déconne pas. Et ne tenez pas compte de cette note plus que du reste.

Dans le monde, ce week-end

Atvaark — Mon, 13 Jun 2011 22:01:00 +0200

Brèves

Pour ceux qui, comme moi, sont restés à l'écart des informations pendant ce week-end prolongé, voici un récapitulatif de l'essentiel.

Un candidat mexicain à la présidence du FMI, ex ministre des finances de son pays, a estimé qu'avoir Christine Lagarde à la tête du FMI créerait un conflit d'intérêts car elle serait alors ex ministre des finances de son pays.
L'Italie est devenue une démocratie.
Le président syrien a été victime d'un bombardement de communiqués diplomatiques. On voit mal comment il pourrait poursuivre la répression de son peuple après cela.
Internet est en émoi : Jacques Chirac a découvert le troll.
Le tennis français peut être fier de Yannick Noah et de René Lacoste.
Un volcan au nom prononçable a perturbé le trafic aérien. Il suffisait d'y penser.
Après les hamburgers Quick mortels, les graines bio allemandes tueuses. Droite, gauche, même merde.
Les magistrats de la cour de cassation qui devaient se pencher mercredi sur la légalité du forfait jour des salariés cadres sont toujours portés disparus. Des spéléologues explorent actuellement le labyrinthe législatif dans l'espoir que les victimes aient pu se réfugier dans une poche de liberté suite à une brusque montée du niveau de la raison d'État.
Luc Ferry, philosophe fictif suspecté d'emploi fictif, a adopté une défense fictive : puisque l'administration ne lui a jamais rien reproché, explique-t-il, c'est qu'il était dans son bon droit. Moi, ce qui me choque, c'est qu'un type dénué à la fois de morale et de logique ait failli enseigner.
Accusé à demi-mot de partouze avec mineurs, J. Lang va avoir du mal à s'en sortir. Pas grave. Il aime ça, avoir du mal à s'en sortir.
Après les mandats respectifs de Jack Lang et Frédéric Mitterrand, on envisage de renommer le ministère de la culture en ministère de la puériculture.
Chez les Bettencourt, affaires bêtes en cours.
À l'approche du Tour de France, on rappelle aux riverains de colmater leurs portes et fenêtres, de rester calfeutrés chez eux et d'écouter la radio à l'approche des coureurs. L'ensemble des consignes en cas de pollution chimique est disponible auprès des mairies et des préfectures.
En Belgique, il ne se passe toujours rien.

Ceci dit, la brève essentielle du week-end, je l'ai entendue à un repas de vignerons (mémorable à bien des égards) : « Il vaut mieux être saoul que con, ça dure moins longtemps. »

Bonne semaine à tous.

Tautologies

Atvaark — Thu, 26 May 2011 01:05:00 +0200

À la guerre comme à la guerre.

Les affaires sont les affaires.

Il est, quelque part, réjouissant que les saloperies de sang et d'argent trouvent leur justification dans l'absence de réflexion.